第39章：过客
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薛郎忽然想起去年十二月在红其拉普，也是这样的风但冷了十几倍，吹在脸上像一把细砂纸慢慢磨。当时他觉得那风磨得难受，
可现在站在喀什郊外的田野里吹着这阵软风，薛郎却莫名地怀念起这股刺痛起来。
因为这股刺痛让一切都醒着、活着，每一口呼吸都是确凿的。
薛郎在田埂上坐下来沉默了良久，才缓缓的翻开本子写道：“红其拉普的风和喀什的风是不同的两种东西。一种让你缩着脖子躲，一种让你闭着眼迎。我以前以为前者是坏的后者是好的，现在我知道它们只是不同。人需要后者来休息，但也需要前者来确认自己还硬着。“
写完这段话他合上本子站了起来，拍了拍裤子上的土，沿着田埂往回走。夕阳在身后铺了满地的橘色，把他的影子拉得又长又瘦，投在深绿色的麦苗上像一株笔直的树。
十二月底喀什下了场雪。不像帕米尔那种漫天铺地的暴雪，而是细细绵绵的雪粒均匀地洒了一天一夜，落在街面上薄薄一层，走上去脚印浅浅的，不多时又被新雪盖平了。薛朗早上推开窗子看见院子里白了一地，白杨树的枝干覆了一层薄绒似的雪，连篮球场的篮板都积了一小撮。
他穿了件厚外套出门去买年货。喀什的巴扎在年关前格外热闹，摊位密得像蜂窝，卖什么的都有——红底金字的春联、扎成一捆捆的麻糖、自酿的甜酒、铁锅里咕嘟冒气的羊肉汤。薛朗混在人群里走了一圈，买了些糖果和干果准备寄回哨所，又给自己买了两条围巾，一条灰色一条深蓝，灰色的准备系着用，蓝色的想留给郭胜豪——那孩子脖子上的旧围巾已经起了毛球，该换了。
从巴扎出来的时候雪又下了起来。薛朗把东西装进布兜里护在胸前，低头快步往回走。路过一家邮局门口的时候他停了一下，里面暖气开得足，玻璃门上蒙了一层水雾，门缝里透出昏黄的灯光。他犹豫了片刻还是推门进去，把买好的干果和糖果打成包裹，连同那条蓝色的围巾一起，写好地址交寄了。柜台的阿姨称了重量贴了邮资，薛朗付完钱推门出来的时候，雪落在他肩膀上很快就化了，留下一小片暗色的湿痕。
走在回宿舍的路上他想，快过年了。去年的除夕他在红其拉普过的，一屋子人挤在值班室里围着炉火守岁，王宗汉煮了一锅特别咸的羊肉汤，大家喝了一口都皱眉头，但谁也没浪费，连锅底都喝光了。今年除夕他在喀什过，科室的同事已经约好了年夜饭，食堂也会加几个菜，房间里暖气烧得热热的，不会冷的。
但冷有冷的好处。冷的时候人往一块儿挤，挤着挤着就挤热了。今年暖和了，屋里够大，不用挤了，反而觉得空。
他把这个念头压下去，迈大步子走回宿舍。进了门把采购的东西放好，脱了外套在书桌前坐下来。窗外雪还在下，细细密密的，把远处的屋顶和墙头都染成了淡淡的灰白色。他铺开信纸，提笔写道：“哨所的各位：快过年了。喀什下了场雪，不大，街上还能走人。我买了些干果和糖寄给你们，王副排长别嫌少，都是挑好的买的。给胜豪多寄了条围巾，颜色跟他那件旧棉袄应该搭。排长，你去年除夕煮的那锅汤是不是盐放多了我没好意思说，今年你少放点盐，要是王副排长掌勺就让他多放半勺，他那个咸淡刚好……“
写到半页的时候笔尖停了停。他侧头看了看窗台上的日历，腊月二十七了。离除夕还有三天。他把信纸推远了些，靠在椅背上望着天花板发了会儿呆，天花板上有一小片水渍，形状像只伸展翅膀的鸟。他盯着看了好一会儿，再坐直了把剩下的半页写完，封好信封，贴上邮票放在窗台上。
窗台下面那一排信封依次排列着——写给哨所的、写给李建国的、写给军报编辑部的。他数了数，在喀什这一个月里写了六封信，比在哨所半年写出去的都多。他忽然有点好笑地想，离开了红其拉普之后，他的通信半径反而扩大了，像是从一根线上松下来的风筝，飘出去之前先要把线放得更长一些。
他关了灯躺到床上。隔壁传来谁家收音机的声音，断断续续地放着什么戏曲，唱腔拖得很长，在安静的夜里清清楚楚地浮着。薛朗听了几个调子就认出来了，是一段秦腔，《三滴血》里的唱段，在喀什这边难得听到秦腔，大概是哪个陕西来的老乡放的。他在被子里闭着眼听，直到那段戏唱完了，收音机调到了另一个频道，放着些更轻快的调子，他才慢慢睡着了。
梦里他回到了红其拉普。但梦里的哨所跟现实不太一样——院子里的雪没有化，但台阶上摆满了大大小小的馕饼，金黄色的，摞得像小山。郭胜豪蹲在馕饼山旁边冲他招手，王宗汉在屋里喊“吃饭了“，钟启东靠在沙柳底下抽着烟，烟雾在冬天的空气里凝成一小团白，久久不散。
薛朗在梦里走过去，坐下来，拿起一只馕掰开尝了一口。热的。麦香从梦里一直飘到了醒来，等他睁开眼的时候，喀什的晨光正从窗帘缝隙里照进来，把书桌一角映得亮堂堂的。他躺了一会儿才慢慢坐起来，揉了揉脸，觉得那个梦里的馕饼味道比真实的还要好一些。也许梦里的东西就是这样的——比现实更暖，比现实更香，比现实更不舍得醒。但他还是醒了，因为窗外有人在喊他名字，是该起床去上班的时候了。
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可现在站在喀什郊外的田野里吹着这阵软风，薛郎却莫名地怀念起这股刺痛起来。
因为这股刺痛让一切都醒着、活着，每一口呼吸都是确凿的。
薛郎在田埂上坐下来沉默了良久，才缓缓的翻开本子写道：“红其拉普的风和喀什的风是不同的两种东西。一种让你缩着脖子躲，一种让你闭着眼迎。我以前以为前者是坏的后者是好的，现在我知道它们只是不同。人需要后者来休息，但也需要前者来确认自己还硬着。“
写完这段话他合上本子站了起来，拍了拍裤子上的土，沿着田埂往回走。夕阳在身后铺了满地的橘色，把他的影子拉得又长又瘦，投在深绿色的麦苗上像一株笔直的树。
十二月底喀什下了场雪。不像帕米尔那种漫天铺地的暴雪，而是细细绵绵的雪粒均匀地洒了一天一夜，落在街面上薄薄一层，走上去脚印浅浅的，不多时又被新雪盖平了。薛朗早上推开窗子看见院子里白了一地，白杨树的枝干覆了一层薄绒似的雪，连篮球场的篮板都积了一小撮。
他穿了件厚外套出门去买年货。喀什的巴扎在年关前格外热闹，摊位密得像蜂窝，卖什么的都有——红底金字的春联、扎成一捆捆的麻糖、自酿的甜酒、铁锅里咕嘟冒气的羊肉汤。薛朗混在人群里走了一圈，买了些糖果和干果准备寄回哨所，又给自己买了两条围巾，一条灰色一条深蓝，灰色的准备系着用，蓝色的想留给郭胜豪——那孩子脖子上的旧围巾已经起了毛球，该换了。
从巴扎出来的时候雪又下了起来。薛朗把东西装进布兜里护在胸前，低头快步往回走。路过一家邮局门口的时候他停了一下，里面暖气开得足，玻璃门上蒙了一层水雾，门缝里透出昏黄的灯光。他犹豫了片刻还是推门进去，把买好的干果和糖果打成包裹，连同那条蓝色的围巾一起，写好地址交寄了。柜台的阿姨称了重量贴了邮资，薛朗付完钱推门出来的时候，雪落在他肩膀上很快就化了，留下一小片暗色的湿痕。
走在回宿舍的路上他想，快过年了。去年的除夕他在红其拉普过的，一屋子人挤在值班室里围着炉火守岁，王宗汉煮了一锅特别咸的羊肉汤，大家喝了一口都皱眉头，但谁也没浪费，连锅底都喝光了。今年除夕他在喀什过，科室的同事已经约好了年夜饭，食堂也会加几个菜，房间里暖气烧得热热的，不会冷的。
但冷有冷的好处。冷的时候人往一块儿挤，挤着挤着就挤热了。今年暖和了，屋里够大，不用挤了，反而觉得空。
他把这个念头压下去，迈大步子走回宿舍。进了门把采购的东西放好，脱了外套在书桌前坐下来。窗外雪还在下，细细密密的，把远处的屋顶和墙头都染成了淡淡的灰白色。他铺开信纸，提笔写道：“哨所的各位：快过年了。喀什下了场雪，不大，街上还能走人。我买了些干果和糖寄给你们，王副排长别嫌少，都是挑好的买的。给胜豪多寄了条围巾，颜色跟他那件旧棉袄应该搭。排长，你去年除夕煮的那锅汤是不是盐放多了我没好意思说，今年你少放点盐，要是王副排长掌勺就让他多放半勺，他那个咸淡刚好……“
写到半页的时候笔尖停了停。他侧头看了看窗台上的日历，腊月二十七了。离除夕还有三天。他把信纸推远了些，靠在椅背上望着天花板发了会儿呆，天花板上有一小片水渍，形状像只伸展翅膀的鸟。他盯着看了好一会儿，再坐直了把剩下的半页写完，封好信封，贴上邮票放在窗台上。
窗台下面那一排信封依次排列着——写给哨所的、写给李建国的、写给军报编辑部的。他数了数，在喀什这一个月里写了六封信，比在哨所半年写出去的都多。他忽然有点好笑地想，离开了红其拉普之后，他的通信半径反而扩大了，像是从一根线上松下来的风筝，飘出去之前先要把线放得更长一些。
他关了灯躺到床上。隔壁传来谁家收音机的声音，断断续续地放着什么戏曲，唱腔拖得很长，在安静的夜里清清楚楚地浮着。薛朗听了几个调子就认出来了，是一段秦腔，《三滴血》里的唱段，在喀什这边难得听到秦腔，大概是哪个陕西来的老乡放的。他在被子里闭着眼听，直到那段戏唱完了，收音机调到了另一个频道，放着些更轻快的调子，他才慢慢睡着了。
梦里他回到了红其拉普。但梦里的哨所跟现实不太一样——院子里的雪没有化，但台阶上摆满了大大小小的馕饼，金黄色的，摞得像小山。郭胜豪蹲在馕饼山旁边冲他招手，王宗汉在屋里喊“吃饭了“，钟启东靠在沙柳底下抽着烟，烟雾在冬天的空气里凝成一小团白，久久不散。
薛朗在梦里走过去，坐下来，拿起一只馕掰开尝了一口。热的。麦香从梦里一直飘到了醒来，等他睁开眼的时候，喀什的晨光正从窗帘缝隙里照进来，把书桌一角映得亮堂堂的。他躺了一会儿才慢慢坐起来，揉了揉脸，觉得那个梦里的馕饼味道比真实的还要好一些。也许梦里的东西就是这样的——比现实更暖，比现实更香，比现实更不舍得醒。但他还是醒了，因为窗外有人在喊他名字，是该起床去上班的时候了。
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